18 fev Meu chinelo Wilson

Chinelo abandonado (foto meramente ilustrativa)

Já foram cinco horas de caminhada. O fim de tarde pairava lentamente sob a praia deserta. A mochila de 20 quilos nas costas parecia ganhar um quilo a mais a cada minuto. O cenário continuava o mesmo: apenas minhas pegadas na areia e aquele imenso coqueiral contornando a praia. Já perdi as contas de quantos cocos tomei. Estava cansado. A cada curva, imaginava encontrar alguma vila, um bar, uma cerveja, uma sombra. Dobrava a esquina, mas minhas alucinações só aumentavam.

Descalço, com meus chinelos presos por fora da mochila, parei para descansar e bater umas fotos. Ao conferir se os chinelos estavam lá… “Puta merda, cadê o outro?” Comecei a procurar o perdido em volta do chão. Nem sinal. Não fazia a mínina idéia de quando poderia ter caído da mochila. Pensei em abandonar minha havaiana, mas não tive coragem; além de que só conseguiria comprar outra talvez no Morro de São Paulo. Movido por um sentimento estranho, sabendo das incertezas quanto ao paradeiro do meu calçado, escondi minha mochila no mato e fiz meia volta atrás dos meus rastros numa busca irracional.

Meia hora depois, veio a crise de consciência. “E se o mar levou meu chinelo? Será que ele sabe boiar? Droga, nunca vou encontrar essa porra”. Comecei a clamar pelo meu companheiro de verão. Suplicava também a ajuda divina. Fazia promessas para Santo Expedito. Desespero. Estava escurecendo e eu teria que encerrar minha missão de resgate. Não queria desistir. Só mais um passo: em falso. Um ponto preto ali na frente: maldito graveto. Algo boiando na água: um tufo de algas. Até que… Wilson!!! Lá estava ele, virado com o solado pra cima, sujo de areia, molhado e abandonado. Não era uma bola de vôlei, mas a sensação de perda como no filme Náufrago era a mesma. “Desculpe Wilson, vou cuidar bem de você agora!”